Kate Howlett-Jones
SWIMM
He comes up for breath and there she is, standing by the edge just in front of him, so that the first thing he sees is a veruca sock that she didn’t have on last time. He is shocked but more shocked that it doesn’t do anything to stop the jolt he always gets when he sees her. He sees the veruca sock and her knees and for a split second the underneath of her chin and then he is on his back, looking up at the glass roof and swimming fast along the lane away from her. By the time he gets back she is gone, so he stops, pretends to be taking a breather, takes off his goggles, wipes his nose, looks casually around. His glance bounces emptily round the hall like the children’s echoed shouts until it finds her behind a glass wall, half unreal, like a dappled reflection, already dressed and reading a book in the café, and he can’t quite understand how this can be possible, a hiccup in time. He hefts himself out and hesitates for a moment between getting dressed and keeping her in sight. Then he runs down to the changing rooms, pulling the locker key from his wrist as he goes, towelling chlorine from his shoulders. He dresses too quickly before he is quite dry, tugging the clothes on over clammy skin and his socks treading in puddles on the tiled floor. At the top of the stairs he comes up for breath again, looks round, but there she still is where he left her, eating a flapjack and drinking tea. He takes a tray, pushes it along the food lane, one eye on her, lifts doors and takes out the first things he touches: a tuna roll, a strawberry yoghurt, a slice of carrot cake, a bottle of Fanta. Pays, sits down a few tables away, looks down at his food and wonders what to do with it. When he looks at her he looks at her mouth, tries to see the faintest mock of a smile, to see that she’s noticed him, but there’s nothing, that’s the thing about her, like the veruca sock, like the flowery rubber cap, she really doesn’t notice. The scraping of a chair sends a hiccup into his mouth, he knows it’s hers before he looks, he’s out of his chair before he can think, the chair’s jolting and falling backwards onto the tiles. This is where he lost her last time, pulling the chair up, she’s taking her tray to the trolley, and pushing her way out of the door, he sees her through the glass wall, he puts down his tray and goes out through the door and there’s nothing, just the car park, its dappled reflection on the glass wall, his wet socks in his trainers, a hiccup of Fanta, a thin mist of chlorine in the air.
Kate Howlett-Jones
SCHWIMMEN
Er taucht auf, um Luft zu holen – da ist sie, sie steht am Beckenrand genau vor ihm und er sieht zuerst einen Venenstrumpf, den sie das letzte Mal noch nicht trug. Er erschrickt, aber noch mehr erschreckt ihn die Erregung, die er jedes Mal spürt, wenn er sie sieht, auch jetzt, trotz des Strumpfes. Er sieht ihn und ihr Knie und für den Bruchteil einer Sekunde die Unterseite ihres Kinns – und schon liegt er auf dem Rücken und zieht seine Bahn weg von ihr, den Blick hinauf zum gläsernen Dach gerichtet. Als er zurückkommt ist sie weg. Er bleibt am Rand und gibt vor, Atem zu holen. Er nimmt die Schwimmbrille ab, putzt sich die Nase, sieht sich unauffällig um. Sein Blick schweift ziellos umher, prallt von den Wänden ab wie das Echo der spielenden Kinder. Endlich sieht er sie hinter der Glaswand, nahezu unwirklich, eine gesprenkelte Abbildung. Sie sitzt bereits angezogen im Café und liest. Wie war ihr das in der kurzen Zeit gelungen? Er schiebt sich aus dem Wasser und zögert kurz. Soll er sich anziehen oder sie im Auge behalten? Er läuft schnell zu den Umkleideräumen, er zieht unterwegs den Schlüssel zum Fach vom Handgelenk und trocknet sich das Chlor ab. Er beeilt sich zu sehr, die Haut ist noch feucht und die Kleidung klebt, die Socken werden auf dem Fliesenboden nass. Oben an der Treppe holt er wieder Luft, sieht sich um, und da ist sie noch immer, im Café mit Kuchen und Tee. Er nimmt das Tablett und schiebt es an der Selbstbedienungstheke entlang, gleichzeitig beobachtet er sie aus dem Augenwinkel. Er hebt die Deckel und nimmt, was er greifen kann. - Thunfischsandwich, Erdbeerjoghurt, Karottenkuchen, Fanta - zahlt und setzt sich ein paar Tische weiter hin. Er blickt auf das Essen und fragt sich, was er damit machen soll. Wenn er sie ansieht, schaut er auf ihren Mund, ob da nicht doch die Spur eines Lächelns ist hat sie ihn wahrgenommen? Aber da ist nichts. So ist es mit ihr, es ist wie mit ihrem Venenstrumpf, ihrer Bademütze mit den Blumen, es ist ihr völlig egal. Das Kratzen des Stuhles erschreckt ihn, er weiß, dass es ihrer ist, ohne aufsehen zu müssen. Ohne zu denken, springt er auf, der Stuhl wackelt, fällt auf die Fliesen. Hier hat er sie beim letzten Mal verloren. Sie schiebt den Stuhl zurück, nimmt ihr Tablett, stellt es auf den Wagen und geht durch die Glastür hinaus. Er kann sie sehen. Er stellt sein Tablett ab und geht durch die Tür. Nichts, nur der Parkplatz und seine gesprenkelte Abbildung auf dem Glas. Seine nassen Socken in den Turnschuhen, ein Augenblick, das Fanta stößt ihm auf, der Geruch von Chlor liegt in der Luft. KATE HOWLETT-JONES ist 1971 in England geboren. Studium Französisch/Russisch an der Universität von Oxford. Wohnt in Graz, verheiratet, 2 Kinder. Sie arbeitet als Übersetzerin und Journalistin und schreibt momentan einen Roman mit dem Titel "If you need to go, just go".
Übersetzung:
Susanne Baumann-Cox
[Y'plus] Graz
http://www.yplus.at
- Verfasser/in:
- Kate Howlett-Jones
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